Die Fortsetzung verändert alles.

Und da war es.

Mein Stiefsohn.

So lieblos.

Viel dünner als zuvor.

Neben dem Bett steht ein Plastikbehälter, gefüllt mit kleinen gefalteten Papiersternen.

Mein Mann nahm eins und legte es mir in die Hand.

„Sie macht das jedes Mal, wenn die Schmerzen unerträglich werden“, sagte sie.

Ich blickte auf den zerbrechlichen Stern hinab, der sorgfältig in leuchtend blaues Papier gefaltet war.

„Er glaubt, wenn er tausend bekommt“, fuhr mein Mann sanft fort, „dann sagst du ja.“

Diese Worte trafen mich wie ein Schlag ins Herz.

Mir schnürte sich die Kehle zu, als ich auf das Bett hinunterblickte.

Ihre Augen öffneten sich langsam, als sie meine Stimme hörte.

Als er mich sah, huschte ein schwaches Lächeln über sein hageres Gesicht.

„Ich wusste, dass du kommen würdest“, sagte sie schwach.

Mein Herz war gebrochen.

„Du kommst immer wieder zurück.“

Das tat weh.

Weil ich es nicht getan hatte.

Nicht zu Beginn seiner Krankheit.

Nicht, wenn die Ärzte sagen, die Leukämie sei aggressiv.

Nicht, wie sie uns sagten, wir hätten keine Zeit zu verlieren.

Um nur ein Beispiel zu nennen:
Ich näherte mich langsam dem Bett und nahm vorsichtig ihre Hand, aus Angst, ihr weh zu tun.

Ihre Finger wirkten so winzig zwischen meinen.

„Ich bin jetzt hier“, sagte ich leise. „Ich gehe nirgendwohin.“

Er nickte leicht, als ob das genügen würde.

Als ob meine bloße Anwesenheit alles zum Guten wenden würde.

Ich blickte zu meinem Mann auf.

Er stand an der Tür und beobachtete uns, zu müde, um auch nur noch Hoffnung zu haben.

„Es ist noch nicht zu spät, mit der Transplantation zu beginnen, oder?“, fragte ich.

Er reagierte einen Moment lang nicht.