Alle drei starben bei dem Brand.
Die Behörden erklärten später, dass das Feuer durch einen Kurzschluss in der Küche verursacht wurde.
Sie hat mir nicht nur meine Familie weggenommen. Sie nahm mir mein Haus, meine Ersparnisse, meine Fotoalben und das kleine Keramikpferd, das mir meine Mutter zum zehnten Geburtstag geschenkt hatte.
Alles.
Außer mir.
Ich wusste nicht, warum ich von allen verschont worden war oder ob ich es überhaupt verdient hatte.
Nach dieser Nacht lebte ich eigentlich nicht mehr. Ich existierte einfach. Ich trieb ziellos umher.
Dank eines örtlichen Freiwilligenverbands landete ich schließlich in einem Kollektivhaus. Sie nannten es ein Wohnprogramm für obdachlose Jugendliche, aber ich fühlte mich wie in einer Art Fegefeuer, zwischen Katastrophe und Unsicherheit.
Ich teilte mir ein Zimmer mit einem Mädchen, das kaum sprach. Es gab zwei Badezimmer pro Etage und eine gemeinsame Küche für etwa zwanzig Bewohner. Es war nicht der große Luxus, aber es war warm, sicher und sauber. Ich hatte ein Bett. Allein das war ein echtes Geschenk.
Theoretisch hätte ich bei Verwandten bleiben können. Aber Tante Denise – die ältere Schwester meiner Mutter und meine einzige überlebende Verwandte – sagte, sie habe keine Wohnung.
"Es tut mir leid, Liebling, aber hier ist kein Platz", sagte sie mir am Telefon. "Dein Onkel braucht das Gästezimmer für die Arbeit. Und ich werde meine Leseecke ganz sicher nicht an ein Teenager-Mädchen abgeben. Ich trauere auch. »
Sie war zwar in Trauer, aber das hielt sie nicht davon ab, die Hälfte der Versicherungsleistung zu nehmen, die eigentlich für mich bestimmt war. Sie versprach, es für mich zu verwenden: für Kleidung, für Therapie, alles andere, was ich brauchen würde.
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