„Ich wollte kein Chaos hinterlassen“, sagte sie. „Du hast schon so viel getan.“
„Brauchst du eine Mitfahrgelegenheit zu deiner Schwester?“, fragte ich.
„Wenn es nicht zu viel ist“, sagte sie. „Ich kann sie in der Nähe des Bahnhofs treffen, sobald ich mein Handy aufgeladen habe.“
„Das ist nicht zu viel“, sagte ich. „Komm schon. Lass uns dich hinbringen.“
An der Haustür drehte sie sich um und umarmte mich etwas unbeholfen, während sie Oliver noch immer in einem Arm hielt.
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„Danke“, flüsterte sie. „Wenn du nicht angehalten hättest … ich weiß nicht, was passiert wäre.“
Ich umarmte sie zurück.
„Ich bin froh, dass ich es getan habe“, sagte ich.
Ich sah ihr nach, wie sie den Weg entlangging, der Schnee unter ihren Schuhen knirschte, dann schloss sie die Tür und dachte, damit sei die Sache erledigt.
Zwei Tage später.
Weihnachtsmorgen.
Die Mädchen waren endlich wieder zu Hause.
Sie trugen ihre Pyjamas, ihre Haare standen überall ab, und sie vibrierten förmlich um den Baum herum.
„Können wir sie jetzt öffnen? Bitte?“, bettelte meine Fünfjährige.
„Schere, Stein, Papier“, sagte ich. „Wer gewinnt, fängt an. Das sind die Regeln.“
Sie spielten.
Die Kleine hat gewonnen und einen Siegestanz aufgeführt, der wie interpretatives Karate aussah.
Sie griff gerade nach dem ersten Geschenk, als es an der Tür klingelte.
Wir erstarrten alle.
„Der Weihnachtsmann?“, flüsterte sie.
Mein siebenjähriger Sohn spottete.
„Der Weihnachtsmann klingelt nicht an Haustüren“, sagte sie. „Benutz dein Gehirn.“
„Vielleicht hat er etwas vergessen“, sagte der Kleine.
Ich lachte.
„Ich hole es.“
Ein Kurier stand auf der Veranda, die Wangen vom Frost gerötet, und hielt einen großen Karton in den Händen, der in glänzendes Weihnachtspapier eingewickelt war.
Große rote Schleife.
„Lieferung für Sie“, sagte er und neigte das Handy, damit ich das Preisschild sehen konnte.
Mein Name war in sauberer Handschrift darauf geschrieben.
Kein Absender angegeben.
Ich unterschrieb, bedankte mich und trug die Schachtel in die Küche.
Die Mädchen lungerten wie neugierige kleine Kätzchen im Türrahmen herum.
„Ist es für uns?“, fragte mein jüngeres Kind.
„Ich bin mir nicht sicher“, sagte ich. „Lassen Sie mich erst einmal nachsehen.“
Mein Herz raste, und ich wusste nicht warum.
Ich habe das Geschenkpapier abgezogen.
Darunter befand sich ein gewöhnlicher Pappkarton.
Ich öffnete die Klappen.
Obenauf lag ein gefalteter Brief.
Die erste Zeile traf mich wie ein Faustschlag.
„Lieber, freundlicher Fremder.“
„Mama?“, fragte meine ältere Tochter. „Warum machst du so ein Gesicht?“
Mir war gar nicht aufgefallen, dass meine Hände zitterten.
Ich schluckte und begann zu lesen.
Es war von Laura.
Sie schrieb, dass, nachdem ich sie abgesetzt hatte, jemand am Bahnhof ihr Handy aufladen ließ.
Ihre Schwester kam an – weinend, schreiend und sie gleichzeitig umarmend.
Sie ist wohlbehalten nach Hause gekommen.
Sie erzählte ihrer Familie alles.
Über die Bushaltestelle.
Die Kälte.
Mein Haus.
Das Gästezimmer.
Das Essen.
Sie sagte, ihre Familie habe nicht viel.
Ihre Eltern lebten von einer festen Rente.
Ihre Schwester hatte zwei Jobs.
Es gab für sie keine Möglichkeit, mir auf sinnvolle Weise etwas zurückzugeben.
Wenn Sie es sanfter, dankbarer oder dramatischer wünschen, kann ich den Wortlaut sofort anpassen.
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„Aber du hast uns Wärme und Geborgenheit gegeben, obwohl du es nicht hättest tun müssen“, schrieb sie.
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„Wenn du nicht angehalten hättest, ich weiß nicht, was mit mir und Oliver passiert wäre.“
Sie sagte, ihre Schwester habe Töchter im Teenageralter.
Als sie hörten, was passiert war, wollten sie helfen.
„Sie durchsuchten ihre Kleidung“, schrieb sie.
„Sie haben Dinge ausgesucht, die ihnen selbst gefallen. Sie sagten, sie wollten, dass sich Ihre Mädchen besonders fühlen.“
Meine Sicht verschwamm.
Ich legte den Brief hin und schaute in die Schachtel.
Kleidung.
Ordentlich gefaltet.
Weiche Pullover in meinen Mädchengrößen.
Kleider, die fast wie neu aussahen.
Jeans. Leggings. Pyjamas.
Schuhe in hervorragendem Zustand.
Ein Paar glitzernde Stiefel, die meine siebenjährige Tochter nach Luft schnappen ließen.
„Mama“, flüsterte sie. „Die sind ja fantastisch.“
Meine Fünfjährige hielt ein Kleid mit Sternen darauf hoch.
„Ist das für mich?“, fragte sie.
„Ja“, sagte ich mit zitternder Stimme. „Es ist für dich.“
Ganz unten in der Kiste befanden sich ein paar Kostüme – ein Prinzessinnenkleid, ein Hexenkostüm und ein Superheldenumhang.
Es gab einen kleineren Zettel in anderer Handschrift.
„Von unseren Mädchen an eure“, hieß es mit einem kleinen Herzchen.
Da fingen die Tränen erst richtig an.
„Mama?“, sagte meine ältere Tochter leise. „Warum weinst du?“
Ich kniete mich hin und zog beide in eine Umarmung.
„Ich weine“, sagte ich, „weil manche Menschen wirklich sehr, sehr nett sind. Und manchmal, wenn man etwas Gutes tut, kommt es zu einem zurück.“
„Wie ein Bumerang“, sagte mein fünfjähriges Kind.
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