Je voulais être en colère. Une partie de moi l’était encore. Mais en regardant Elena, épuisée et vulnérable, et notre petit bébé parfait, j’ai senti quelque chose d’autre se renforcer. L’amour. Un amour féroce et protecteur.
Je me suis levé et je me suis approché du lit, en les entourant tous les deux de mes bras. “Nous trouverons une solution”, ai-je murmuré dans les cheveux d’Elena. “Ensemble.”
J’étais loin de me douter que nos difficultés ne faisaient que commencer.
L’arrivée de notre bébé à la maison aurait dû être un événement joyeux. Au lieu de cela, j’ai eu l’impression d’entrer dans une zone de guerre.
Ma famille était impatiente de rencontrer le nouveau venu. Mais lorsqu’ils ont posé les yeux sur notre bébé au teint pâle et aux cheveux blonds, l’enfer s’est déchaîné.
Ma mère, Denise, s’est exclamée : “C’est quoi cette blague ?”, ses yeux se sont rétrécis en regardant le bébé et Elena.
J’ai fait un pas devant ma femme, la protégeant des regards accusateurs. “Ce n’est pas une blague, maman. C’est ton petit-fils.”
Ma sœur Tanya se moqua. “Allons, Marcus. Tu ne peux pas sérieusement t’attendre à ce que nous croyions cela.”
“C’est vrai”, ai-je insisté, en essayant de garder ma voix calme. “Elena et moi sommes toutes deux porteuses d’un gène rare. Le médecin nous a tout expliqué.”
Mais ils n’ont rien voulu entendre. Mon frère Jamal m’a pris à part et m’a parlé à voix basse. “Je sais que tu l’aimes, mais tu dois te rendre à l’évidence. Ce n’est pas ton enfant.”
Je l’ai repoussé, la colère montant dans ma poitrine. “C’est mon enfant, Jamal. Regarde la tache de naissance sur sa cheville. Elle est comme la mienne.”
Mais j’ai eu beau leur expliquer, leur montrer la tache de naissance ou leur demander de comprendre, ma famille est restée sceptique.
Chaque visite s’est transformée en interrogatoire, Elena faisant les frais de leurs soupçons.
Une nuit, environ une semaine après l’arrivée du bébé à la maison, je me suis réveillé en entendant la porte de la chambre d’enfant s’ouvrir en grinçant. Immédiatement alerté, je me suis glissé dans le couloir et j’ai trouvé ma mère penchée sur le berceau.
“Qu’est-ce que tu fais ?”, ai-je crié, la faisant sursauter.
Maman a reculé d’un bond, l’air coupable. Elle tenait dans sa main un gant de toilette humide. Je me suis rendu compte avec horreur qu’elle avait essayé d’effacer la tache de naissance, convaincue qu’elle était fausse.
“Ça suffit”, ai-je dit, la voix tremblante de rage. “Sors d’ici. Tout de suite.”
“Marcus, j’étais juste…”
Dehors !”, répétai-je, plus fort cette fois.
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