Er verlangsamte erst, als wir fast draußen waren. Die Musik wurde hinter uns leiser. Lachen drang durch die offenen Türen. Jemand klirrte feierlich mit einem Glas. Es fühlte sich grotesk an.

"Was ist los?" flüsterte ich scharf. "Du hast die Zeremonie verpasst. Du siehst aus, als wärst du hierher gerannt."

"Ich wäre fast nicht gekommen", sagte er. Seine Hand zitterte, als er schließlich meinen Arm losließ. "Man hat mir gesagt, ich soll es nicht tun."

"Von wem erzählt?"

Robert blickte zurück zum Empfangssaal und senkte dann die Stimme. "Mama."

Ich starrte ihn an.

"Das ist nicht lustig."

"Ich meine es ernst. Ich schwöre."

"Du willst sagen, Mama hat dir etwas erzählt... nach ihrem Tod?"

"Nein", sagte er schnell. "Vorher."

Wir standen in der Nähe einer Reihe von Garderoben, halb verdeckt von hohen Pflanzen. Gäste gingen vorbei, lächelten, ohne zu ahnen, dass meine Beine kurz davor waren, nachzugeben.

"Ein Anwalt hat mich heute Morgen angerufen. Ich hätte es fast ignoriert – ich dachte, es wäre Spam."

"Und?"

"Er kannte Mamas Namen. Ihre Krankheit. Der genaue Tag, an dem sie starb."

Mein Mund wurde trocken.

"Er sagte, Mama habe ihn gebeten, mich zu kontaktieren, wenn Papa wieder heiratet", fuhr Robert fort. "Genauer gesagt, als Papa Laura geheiratet hat."

Ein Schauer lief mir den Rücken hinunter.

"Das ergibt keinen Sinn. Warum sollte sie—"

"Sie hat es herausgefunden", unterbrach Robert.

"Was herausgefunden?"

Er antwortete nicht sofort. Stattdessen zog er einen Umschlag aus seiner Jacke – dick, cremefarben, versiegelt.

"Sie hat das geschrieben, nachdem sie wusste, dass sie sterben würde. Sie sagte ihm, er solle es bis zum richtigen Moment behalten."

Mein Blick war auf den Umschlag gerichtet.

"Was ist drin?"

"Die Wahrheit über Papa."

Ich lasse ein zitterndes Lachen hören. "Papa ist geblieben. Er sorgte sich um sie. Er war jeden Tag da."

"Das glaubte sie auch", sagte mein Bruder leise.

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