Mama, ich kann mir keine zwei Tickets für die Reise leisten. Es tut mir leid. Meine Schwiegermutter wird an meiner Stelle gehen.
Das war alles.
Keine Nachfrage.
Nein, ich wünschte, du könntest kommen.
Nein, ich weiß, es tut weh, aber...
Genau das.
Ich starrte einen langen Moment auf die Worte, mein Gehirn weigerte sich, sie zu verarbeiten. Dann las ich sie noch einmal, langsamer, und wünschte mir, sie würden sich ändern.
Mama, ich kann mir keine zwei Tickets für die Reise leisten. Es tut mir leid. Meine Schwiegermutter wird an meiner Stelle gehen.
Die Worte blieben genau dieselben.
Sie standen dort auf dem kaputten Bildschirm des Handys – endgültig, lässig, gleichgültig – leuchtend auf einem Gerät, das zu beschäftigt war, die Rechnungen anderer zu bezahlen, um es zu ersetzen.
Meine Finger krallten sich fester um einen gefalteten Pullover. Die Baumwolle häufte sich in meinen Händen an, bis meine Knöchel schmerzten. Der Wäschekorb zu meinen Füßen fühlte sich plötzlich schwerer an, überquoll nicht nur mit Kleidung, sondern mit fünfunddreißig Jahren von sich selbst.
Draußen am Fenster blühten die Kirschbäume entlang der Straße in voller Blüte. Die Blütenblätter wirbelten wie langsames Konfetti in der Luft und blieben an Motorhauben, Fahrradlenkern und den Haaren der vorbeigehenden Menschen mit wiederverwendbaren Einkaufstaschen hängen.
Autos fuhren vorbei. Ein Bus pfiff um die Ecke. Irgendwo bellte ein Hund. Das Leben ging weiter.
Ich habe davon nichts gesehen.
Ungerechtigkeit traf mich wie eine Welle von der Seite: kalt, hart, blind. Es raubte mir den Atem.
Ich ließ mich in den Sessel am Fenster sinken, den mit den leicht ausgefransten Armlehnen, den ich immer neu polstern wollte. Das Nachmittagslicht tauchte den Raum in blasse Streifen, hob die Staubpartikel in der Luft hervor, die leichte Vertiefung im Kissen, auf dem ich immer saß.
Claire wusste es.
Sie wusste es.
Sie wusste, was er ihr gegeben hatte, obwohl sie sich daran gewöhnt hatte, nicht daran zu denken. Die zusätzlichen Schichten. Die Abendessen habe ich ausgelassen, damit sie "nur noch eine Aktivität", ein Kostüm mehr, ein weiteres Set Schulsachen hat. Notfallüberweisungen, wenn die App deiner Bank rot wurde. Zusätzliche Mietzahlungen. Das "Keine Sorge, Liebling, ich habe alles", das sie so oft gesagt haben, dass...
Meine Tasse auf der Theke.
Meine Pflanze – falls ich mir je vertraut habe, eine am Leben zu halten – auf diesem Balkon.
Weder als Mutter noch als Retterin.
Wie Miriam.
Meine Finger schwebten über dem Touchpad.
Also habe ich einen neuen Tab eröffnet und nach Umzugsfirmen gesucht.
Ich wurde mit Bewertungen überhäuft.
Ich überprüfte sie auf wichtige Worte: vorsichtig, respektvoll, pünktlich, diskret.
Das würde nicht einfach nur ein Umzug sein.
Es würde eine stille Operation werden.
Eine Extraktion.
Ich würde mir Jahre von meiner Arbeit, meinen Entscheidungen, meinen Einkäufen aus einem Leben nehmen, in dem sie als Gemeinschaftseigentum behandelt wurden.
Jedes Detail würde zählen.
Welche Dinge man mitbringen sollte.
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