Sie wickelten jeden Gegenstand in Decken, klebten die Kartons zu und kritzelten Etiketten mit schwarzem Marker.
Ich habe sie in meinen Unterlagen überprüft.
Quittung um Quittung, Zeile um Zeile.
Das gehört dir.
Das gehört dir.
Das war schon immer deins.
An einer Stelle blieb ich an der Tür stehen und sah zu, wie mein Leben sich sanft von dem Raum löste, den ich mit reiner Willenskraft zusammengehalten hatte.
Er schien nicht zu verlieren.
Es war, sich zu erholen.
Als ich das letzte Stück geladen hatte, setzte ich mich mit einem Blatt Papier und einem Stift an den leeren Küchentisch.
Der Brief hatte sich wochenlang in meinem Kopf geformt. Jetzt lasse ich ihn raus.
Ich schrieb über Liebe.
Im Laufe der Jahre.
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