Ben und ich hatten acht Kinder – fünf Mädchen und drei Jungen – und unser Haus war immer voller Lärm, Chaos und Leben. Es war anstrengend, aber ich habe jede Sekunde davon genossen.

Als unsere Söhne älter wurden, begann Ben, mit ihnen besondere Vater-Sohn-Ausflüge zu einer abgelegenen Hütte im Wald zu unternehmen, einem Ort, den er von seinem Großvater geerbt hatte. Daraus wurde ihre Tradition.

Vor fünf Jahren stand ich draußen und winkte ihnen zu, als sie zu einem dieser Wochenenden aufbrachen.

Ich wusste nicht, dass es das letzte Mal sein würde, dass ich sie sehe.

Später an diesem Tag stand ich an der Küchenspüle und beobachtete den Regen, als ein Polizeiwagen in unsere Einfahrt fuhr. Zuerst dachte ich mir nichts dabei – unser Freund Aaron war Polizist und kam manchmal vorbei.

Doch in dem Moment, als ich die Tür öffnete und sein Gesicht sah, wusste ich, dass etwas furchtbar schiefgelaufen war.

„Es tut mir so leid, Carly“, sagte er mit roten Augen. „Es hat einen Unfall gegeben.“

Ich konnte nicht verstehen, was er meinte – nicht bis er meine Hände hielt und mir die Wahrheit sagte, die alles zerstörte.

Bens Geländewagen war während des Sturms eine Klippe hinuntergestürzt und hatte sich überschlagen. Es gab keine Überlebenden.

„Nein“, flüsterte ich. „Er kennt die Straße. Er prüft immer den Wetterbericht.“

Aaron nickte grimmig. „Ich weiß.“

Das ergab keinen Sinn. Hatte Ben wirklich einen solchen Fehler begangen?

Ich hätte nie eine Antwort.

Die Beerdigung verging wie im Flug. Meine Töchter klammerten sich an mich und weinten, bis sie keine Tränen mehr hatten. Aaron war die ganze Zeit an meiner Seite – er kümmerte sich um die Ermittlungen, erklärte die Berichte und half mir, für meine Mädchen die Fassung zu bewahren.

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