Dasselbe hatte sie sich in den drei Tagen auf der Ranch gefragt, warum sie sie nicht ordnungsgemäß getötet hatten. Jetzt hatte sie die Antwort, und sie schmerzte mehr als jeder Schlag. Sie schlugen ihr Lager auf, als die Nacht völlig hereinbrach, ohne Feuer, denn Rauch ist in der Wüste kilometerweit zu sehen. Joaquín gab ihr mehr zu essen und zu trinken, und Carolina aß schweigend. Sie spürte, wie ihr Körper nach mehr verlangte, wusste aber, dass sie sich beherrschen musste.
Die Wüstennacht war kalt, so kalt, dass ihr die Knochen schmerzten, und sie hüllte sich wortlos in den alten Serape, den Joaquín ihr geliehen hatte. „Warum hilfst du mir?“, fragte Carolina plötzlich und durchbrach die unerträgliche Stille. Joaquín antwortete nicht sofort. Er starrte zu den Sternen, jenen Sternen, die so hell am Nordhimmel leuchteten, als wären sie zum Greifen nah. „Ich habe es dir doch schon gesagt, ich habe meine Gründe.“
Das ist keine Antwort. Es ist die einzige, die du vorerst bekommst. Carolina umklammerte den Revolver an ihrer Hüfte und spürte das kalte Metall auf ihrer Haut. „Woher soll ich wissen, dass du mich nicht verpfeifst, Joaquín?“, lachte sie, doch es war ein trockenes, humorloses Lachen. „Wenn ich dich verpfeifen wollte, hätte ich es längst getan.“
Sie zahlen gut für jeden, der Informationen liefert. Er drehte sich zu ihr um, aber ich arbeite nicht mehr für den Kojoten. Diese letzten beiden Worte hingen wie Rauch in der Luft. Nicht mehr. Carolina spürte ein flaues Gefühl im Magen. Du hast für ihn gearbeitet? Wir haben doch alle irgendwann mal für jemanden gearbeitet. Joaquín lehnte sich auf seiner Matte zurück. Schlaf.
Morgen werden wir den ganzen Tag wandern. Doch Carolina schlief nicht. Sie lag wach und starrte Joaquíns Rücken an, fragte sich, was für ein Mann er war, welche Geheimnisse er verbarg und vor allem, ob sie einen Fehler gemacht hatte, seine Hilfe anzunehmen. Denn irgendetwas an seiner Art zu sprechen, an seinen Bewegungen, verriet ihr, dass Joaquín nicht nur ein einfacher Fährtenleser war, er war mehr, etwas Gefährliches.
Im Morgengrauen setzten sie ihren Weg fort. Die Landschaft veränderte sich allmählich. Die flache Wüste wich felsigen Hügeln, ausgetrockneten Schluchten und Felswänden, die wie schlafende Riesen aufragten. Die Hitze war immer noch unerträglich, aber es gab zumindest mehr Schatten. Joaquín deutete nach Norden, wo sich am Horizont eine dunkle Linie abzeichnete.
Die Berge, da sind sie. Wie lange noch? Wenn wir so weitermachen, sind wir morgen Abend da. Aber wir müssen vorsichtig sein. Es gibt Stellen, wo der Kojote Wache hält. Carolina nickte und beschleunigte ihre Schritte, obwohl ihre Füße in den abgelaufenen Stiefeln bluteten.
Jede Stunde, die verging, war eine weitere Stunde, die Maria den Tieren ausgeliefert war. Jede Stunde fühlte sich wie eine Ewigkeit an. Mittags blieb Joaquín abrupt stehen, hob die Hand, um Ruhe zu gebieten, bückte sich und untersuchte den Boden. Carolina näherte sich langsam, ihr Herz klopfte. „Was ist los?“ „Fußspuren. Drei Pferde, vielleicht vier, sind vor ein paar Stunden vorbeigekommen.“
Joaquín stand auf und suchte den Horizont ab. Sie ziehen nach Süden, wahrscheinlich Fährtenleser aus dem Lager. Haben sie uns gesehen? Nein, aber das heißt, sie sind in der Nähe. Wir müssen uns beeilen. Sie liefen stundenlang ohne anzuhalten, sprangen von Schatten zu Schatten und mieden die Hügelkämme, wo ihre Silhouetten sich gegen den Himmel abzeichneten.
Carolina hatte das Gefühl, ihre Lunge würde platzen, ihre Beine würden brechen, aber sie klagte nicht. Auch Joaquín ließ nicht nach, und irgendwann begann Carolina, ihn dafür zu respektieren. Er behandelte sie nicht wie eine zerbrechliche Frau, sondern als Gleichgestellte. Als der Abend hereinbrach, erreichten sie eine enge Schlucht, in der ein Rinnsal zwischen den Steinen hindurchfloss. Joaquín kniete nieder und trank direkt aus dem Bach, und Carolina tat es ihm gleich.
Das Wasser war kalt, fast eiskalt, und schmeckte nach stundenlangem Staub und Durst himmlisch. „Wir bleiben heute Nacht hier“, sagte Joaquín. „Hier kann man sich gut verstecken, und deine Füße brauchen etwas Ruhe.“ Carolina zog ihre Stiefel aus und sah die geplatzten Blasen und die offene Haut. Joaquín zog einen Lappen und ein paar grüne Blätter aus seiner Tasche, die Carolina nicht kannte.
„Gouverneur“, erklärte er, „die Tarahumara verwenden es für Wunden.“ Er zerkaute die Blätter zu einer grünen Paste. Mit fast zärtlicher Sorgfalt trug er sie Carolina auf die Füße auf. Sie zuckte zusammen, beschwerte sich aber nicht. Joaquín verband ihre Füße mit dem Tuch und zog es fest. „Morgen wirst du besser laufen können.“ „Woher weißt du so viel über die Wüste?“, fragte Carolina. Joaquín schwieg lange.
Ich bin hier aufgewachsen. Die Tarahumara haben mich als Kind gefunden. Sie haben mir das Überleben beigebracht. Was ist mit deiner Familie passiert? Joaquíns Augen verfinsterten sich. Dasselbe wie mit deiner. Carolina spürte so etwas wie Verständnis, eine Verbundenheit, aber auch Misstrauen, denn Joaquín erzählte ihr immer noch nicht die ganze Wahrheit. Und wie bist du an den Kojoten gekommen? Joaquín stand abrupt auf.
Ich gehe etwas zu essen suchen. Bleib hier. Mach keinen Laut. Er verschwand zwischen den Felsen, bevor Carolina noch etwas sagen konnte. Sie blieb allein in der Schlucht zurück, lauschte dem Rauschen des Wassers, spürte, wie die Nacht wie immer in der Wüste schnell hereinbrach, und in dieser Stille begriff sie etwas.
Joaquín floh vor seiner Vergangenheit, so wie sie ihrer nachjagte. Als er zurückkehrte, trug er zwei gehäutete, tote Kaninchen bei sich. Er entzündete ein kleines Feuer zwischen den Felsen, wo der Rauch nicht zu sehen war, und briet das Fleisch schweigend. Carolina aß mit unstillbarem Hunger und spürte, wie ihre Kräfte zurückkehrten. Joaquín rührte sein Essen kaum an.
„Morgen“, sagte er schließlich, „werden wir das Lager aus der Ferne beobachten. Ich muss wissen, wie viele es sind, wie bewaffnet sie sind und ob deine Schwester noch da ist.“ Carolina spürte einen Kloß im Hals. „Was, wenn sie nicht da ist?“ Dann folgen wir der Fährte. Aber sie muss da sein. Der Kojote verlässt das Lager nicht einfach so; es ist sein Revier.
„Was sollen wir denn jetzt machen? Da reingehen, nur wir beide, gegen 30 bewaffnete Männer?“ Joaquín sah ihr direkt in die Augen. „Nein, wir warten auf den richtigen Moment, und wenn er kommt, gehen wir schnell rein, holen deine Schwester raus und verschwinden, bevor sie es überhaupt merken. Das wäre Selbstmord. Das Ganze ist Selbstmord.“ Joaquín lehnte sich zurück.
Aber es ist unser einziger Plan. Carolina lag wieder wach, starrte auf die erlöschenden Glutreste des Feuers und dachte an Maria. War sie noch am Leben? Hatte sie noch Hoffnung? Und dachte an Joaquin, an die Geheimnisse, die er mit sich trug, an die Schatten in seinen Augen. Jedes Mal, wenn er vom Kojoten sprach, stimmte etwas nicht. Carolina wusste es, aber sie hatte keine Zeit, herauszufinden, was es war.
Sie hatte nur Zeit, durchzuhalten, genug Vertrauen zu haben, um das Lager zu erreichen, den Revolver an die Brust zu drücken und zu beten, dass die fünf Kugeln reichen würden. Im Morgengrauen weckte Joaquín sie mit einem Klaps auf die Schulter. Die Sonne ging gerade erst auf und färbte den Himmel blutrot. „Es ist so weit. Wir kommen heute an.“
Carolina stand auf, zog sich die Stiefel über die bandagierten Füße und biss die Zähne zusammen, um den Schmerz zu ertragen. Joaquín reichte ihr die Feldflasche. „Hier, die wirst du brauchen.“ Sie trank, nickte, und sie gingen los in Richtung der Berge, zu den roten Felsen, wo der Fluss sich teilte, zu dem Ort, wo María wartete, ohne zu ahnen, dass ihre Schwester sie abholen würde. Oder vielleicht wusste sie es doch.
Vielleicht klammerte sich Maria in einem Winkel ihres gebrochenen Herzens noch an die Hoffnung, und diese Hoffnung war das Einzige, was Carolina am Leben hielt. Sie kletterten durch enge Schluchten, auf Pfaden, die aussahen, als wären sie von Ziegen angelegt worden, über Felsen, die so scharfkantig waren, dass sie Schnittwunden verursachten. Die Landschaft wurde wilder, unwirtlicher. Verdrehte Kiefern wuchsen zwischen den Felsen. Niedrige Steineichen klammerten sich an den trockenen Boden. Die Luft roch hier oben anders.
