Harz, feuchte Erde, etwas Uraltes. „Wir sind nah dran“, flüsterte Joaquín, „ganz nah.“ Und dann sah sie es: Rauch, ein dünner Rauchfaden, der aus einem verborgenen Tal in den Bergen aufstieg. Das Lager der Kojoten. Carolina spürte, wie all der Hass, all der Schmerz, all die Wut, die sie tagelang in sich getragen hatte, sich zu einem brennenden Fleck in ihrer Brust verdichtete. Da waren sie, da waren die Männer, die ihr alles genommen hatten.
Und dort, irgendwo in diesem verfluchten Lager, war Maria. Joaquin packte ihren Arm und zog sie hinter einige Felsen. „Warte, wir können da nicht einfach so hingehen. Wir brauchen einen Plan.“ Doch Carolina hörte nicht mehr zu. Sie starrte in den Rauch, stellte sich die Gesichter der Männer vor, stellte sich vor, wie die Kugel in die Stirn des Einäugigen eindrang, stellte sich vor, wie der Kojote tot zusammenbrach.
Und zum ersten Mal seit Tagen lächelte sie. Joaquín drängte sie zurück und entfernte sich von dem Rand, wo sich das Tal wie eine Wunde im Berg auftat. Carolina wehrte sich, doch er war stärker und zog sie mit sich, bis sie zwischen den knorrigen Kiefern am Hang verborgen waren. „Lass mich los“, zischte Carolina, „beruhig dich.“
Wenn sie uns jetzt sehen, sterben wir beide, und deine Schwester bleibt für immer dort. Die Worte trafen Carolinas Wut wie ein Schlag. Joaquín hatte Recht, und das machte sie nur noch wütender, doch sie blieb still, atmete tief durch und zwang sich, klar zu denken, obwohl ihr ganzer Körper schrie, die Treppe hinunterzurennen und den Revolver auf den ersten Mistkerl zu entleeren, der ihr über den Weg lief.
„Wir müssen bis zum Einbruch der Dunkelheit warten“, sagte Joaquín. „Beobachten, zählen, wo die Frauen sind, den besten Ein- und Ausgang finden.“ Carolina sah ihn an. „Es sind immer mehr. Der Schleuser ist nicht nur ein Bandit, er ist ein Menschenhändler. Er verkauft sie an der Grenze. Deshalb lebt deine Schwester noch, sie ist ihm noch etwas wert.“
Carolina spürte, wie ihr die Galle hochstieg. Sie stellte sich Maria in den Händen dieser Tiere vor, wie sie darauf wartete, wie Vieh verkauft zu werden, und musste sich auf die Lippe beißen, bis sie blutete, um nicht zu schreien. Stundenlang hatten sie sich zwischen den regungslosen Bäumen versteckt und zugeschaut.
Das Lager war größer, als Carolina es sich vorgestellt hatte. Lehm- und Holzhütten lagen verstreut zwischen den Felsen. Pferche mit Pferden, rauchende Lagerfeuer. Sie zählte mindestens 20 Männer, die sich zwischen den Behausungen bewegten, alle bewaffnet, alle mit jener beiläufigen Gewaltbereitschaft, die Männer ausstrahlten, die ohne mit der Wimper zu zucken töten. Und dann sah sie sie.
María kam aus einer der Hütten, von einem dicken, bärtigen Mann geschoben. Ihr Kleid war zerrissen, ihr Haar verstrubbelt, aber sie lebte. Carolina spürte, wie ihr das Herz aus der Brust sprang. Sie wollte ihren Namen schreien, zu ihr rennen, doch Joaquín hielt ihr den Mund zu. „Beruhig dich“, flüsterte er. „Beruhig dich, du hast sie gesehen, sie lebt.“
Jetzt müssen wir sie da rausholen. Carolina nickte, Tränen brannten in ihren Augen. Maria ging mühsam, humpelte mit gesenktem Kopf. Zwei weitere Männer folgten ihr und lachten. Einer von ihnen schlug ihr auf den Po, und sie stolperte. Carolina umklammerte den Revolver so fest, dass ihre Knöchel weiß wurden.
„Der Einäugige“, murmelte Joaquín und deutete auf den Mann hinter María. „Das ist der Leutnant des Kojoten. Wenn du ihn tötest, sind die anderen führungslos.“ „Ich werde ihn töten“, sagte Carolina entschieden. „Ihn und jeden anderen, der sie berührt hat. Erst bringen wir sie hier raus, dann rechnen wir ab.“ Aber Carolina war sich nicht sicher, ob sie so lange warten konnte.
Sie beobachteten die Gegend bis zum Sonnenuntergang. Joaquín zeichnete mit einem Ast eine grobe Skizze auf den Boden. Die Hütte, in der die Frauen festgehalten werden, ist hier, östlich des Lagers. Zwei Wachen am Tor, vielleicht auch etwas weiter hinten. Der beste Weg führt am Fluss entlang, die Felsen bieten Deckung. Wir gehen hinein, wenn alle schlafen.
Wir holen deine Schwester raus und brechen vor Tagesanbruch in den nördlichen Canyon auf. Und falls wir entdeckt werden, improvisieren wir und sterben wahrscheinlich. Carolina sah ihn an. Du musst das nicht tun. Du kannst jetzt gehen. Joaquín sah sie an, und zum ersten Mal sah Carolina etwas Echtes in seinen Augen, etwas, das Schmerz ähnelte. „Doch, ich muss es tun.“
Bevor Carolina fragen konnte, warum, hörten sie etwas. Schritte, knackende Äste. Jemand kletterte den Hang hinauf zu ihrem Versteck. Joaquín gab ein Zeichen, und beide duckten sich hinter einen Felsbrocken und hielten den Atem an. Ein hagerer Mann tauchte zwischen den Bäumen auf, ein Gewehr über der Schulter, und suchte die Umgebung ab.
Er ging bis auf fünf Meter an ihnen vorbei, so nah, dass Carolina die Narben in seinem Gesicht und die rostige Machete an seinem Gürtel erkennen konnte. Ihr Herz hämmerte so heftig, dass sie glaubte, der Mann könne es hören. Doch der Wächter ging weiter und verschwand im Kiefernwald. Carolina atmete erleichtert aus.
Joaquín wartete noch einige Minuten, bevor er sich bewegte. Sie wissen, dass jemand in der Nähe sein könnte. Sie stellen heute Nacht zusätzliche Wachen auf. Wir müssen also jetzt vor Einbruch der Dunkelheit hinein. Es ist gefährlicher. Das alles ist gefährlich. Carolina stand auf. Aber jede Stunde, die vergeht, ist eine weitere Stunde, die meine Schwester dort unten leidet.
Joaquín betrachtete sie lange, als ob er etwas abwägen wollte. Schließlich nickte er. „Okay, aber wir brauchen Hilfe.“ „Von wem?“ „Von jemandem, der sich hier besser auskennt als ich.“ Joaquín deutete nach Westen, wo die Berge schroffer wurden. „Die Raramurí haben Siedlungen in der Nähe, und dort lebt eine Frau – falls sie noch lebt –, die uns helfen kann.“ „Wie heißt sie?“ „Lupita.“
Der Kojote hat ihre Familie vor zwei Jahren getötet. Wenn wir ihr sagen, dass wir hinter ihm her sind, schließt sie sich uns an. Woher weißt du, dass sie noch lebt? Weil ich sie gesehen habe. Sie wandert allein wie ein Geist durch die Berge. Man sagt, sie tötet jeden von den Kojotenmännern, den sie allein antrifft. Carolina empfand etwas Ähnliches wie Esperanza. Sie waren nicht völlig allein. Vorsichtig stiegen sie den Berg hinab, entfernten sich vom Lager und zogen nach Westen.
Das Gelände wurde felsiger, wilder. Stundenlang wanderten sie, während die Sonne unterging und den Himmel orange und violett färbte. Joaquín folgte Spuren, die Carolina nicht sehen konnte, unsichtbaren Fußabdrücken im Stein, Zeichen, die nur jemand verstand, der in der Wüste aufgewachsen war. Als die Nacht vollständig hereinbrach, erreichten sie eine Lichtung zwischen den Felsen, wo die Überreste eines Lagerfeuers lagen.
Joaquín kniete nieder und berührte die Asche – frisch, noch nicht einmal einen Tag alt, sie war ganz nah. Und wenn er uns nicht helfen will, dann machen wir eben allein weiter. Aber irgendetwas sagt mir, dass er es tun wird. Sie saßen schweigend da und warteten, ohne ein Feuer zu machen. Carolina spürte, wie sich jeder Muskel anspannte, jede Nervenfaser auf der Haut lag. Irgendetwas lag in der Luft.
Etwas, das sie nicht benennen konnte, als hielte die Wüste selbst den Atem an. Und dann sahen sie sie. Sie trat so lautlos aus dem Schatten hervor, dass Carolina beinahe aufschrie. Eine Frau, älter als Carolina, aber nicht alt, mit sonnengegerbter Haut und Augen, die von wilder Intelligenz strahlten.
Er trug ein Gewehr über der Schulter, eine Machete an der Hüfte und Kleidung, die aussah, als wäre sie aus Fetzen zusammengenäht, die er unterwegs gefunden hatte. Sein langes, schwarzes Haar war mit Lederstreifen geflochten. „Joaquín, du Feigling“, sagte er heiser, „ich dachte, du wärst längst tot, Lupita.“ Joaquín stand nicht auf. „Wir brauchen deine Hilfe. Hilfe.“ Die Frau lachte bitter auf. „Wozu? Damit du mich verraten kannst, so wie du dein eigenes Volk verraten hast?“ Carolina spürte, wie etwas in ihr zerbrach. Sie sah Joaquín an. „Wovon redest du?“ Joaquín schloss die Augen.
Lupita, lass mich das erklären. Es gibt nichts zu erklären. Die Frau spuckte auf den Boden. Jeder weiß, dass Joaquín der Rarámuri einer von den Männern des Kojoten war, einer von denen, die mordeten, raubten und vergewaltigten. Bis er eines Tages beschloss, dass er das nicht mehr wollte. Carolina fühlte sich, als ob die Welt stillstand.
Langsam stand er auf, die Hand wanderte zu dem Revolver an seinem Gürtel. Es stimmte. Joaquín öffnete die Augen, und Carolina sah darin Bestätigung, Schuld, Scham. „Carolina, lass mich allein. Warst du dabei?“, fragte er mit zitternder Stimme. In jener Nacht, als sie Rafael töteten, als sie María mitnahmen, war Schweigen Antwort genug.
Carolina zog den Revolver und richtete ihn direkt auf Joaquíns Kopf. Ihre Hände zitterten nicht mehr. Nicht mehr. „Nenn mir einen einzigen Grund, dich nicht sofort zu töten.“ Joaquín rührte sich nicht, hob nicht die Hände, sondern sah sie nur mit seinen schuldbewussten, schwarzen Augen an. „Ich habe keinen Grund. Wenn du mich töten willst, tu es. Ich verdiene es.“ Carolina spürte ihren Finger am Abzug. Sie spürte das Gewicht der Waffe.
